As ruas, casas, telhados, muros
Homens, mulheres, animais.
Aquarela viva, cenario, presépio.
Tudo tem seu lugar e proposito
E parece tao certo, eterno e presente.
So os que sabem disso,
Tem nos olhos o encanto de ver, que
A vista mais bela é a da minha aldeia,
Pois o mundo não é tão grande nem maior que a minha aldeia,
Porque não cabe dentro nem passa por ela.
O Mundo tem grandes cidades
E se revive, existe, nelas somente.
Como tantos que buscam em tudo o que lá não está,
Pois que a memória das gentes é vaga.
Minha aldeia esta ali onde sempre esteve,
Poucos sabem disso,
E sequer me importo com isso.
O mundo ficou pequeno
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem onde estão
E para onde vão
E donde veem
E por isso ele pertence a tanta gente,
É mais livre e maior o povo da minha aldeia.
Chegar na minha aldeia é sair do mundo,
Para entrar em outro mundo.
Para alem do qual há outros lugares.
Ninguém nunca pensou no que lá há antes.
E depois que importância isso tem?
Minha aldeia não faz pensar em nada.
Quem está nela, está apenas nela.
No mundo ninguém sabe nunca onde esta.
E vive com pressa de ir, de chegar, de partir.
Aqui vive-se um dia depois do outro.
E viver e estar são a mesma coisa.
No fim ou no começo.
Tudo é.
